silêncio através de palavras

Vulgus amicitias utilitate probat

2011-12-16T08:55:00.000-08:00

Amamos o mundo demais; Deus muito pouco; nosso vizinho nada em absoluto, ou para nossos próprios fins. Vulgus amicitias utilitate probat. A coisa principal que respeitamos é nossa comodidade; e o que fazemos é por medo de punição mundana, por vanglória, louvor dos homens, estilo, e por esses cumprimentos, não por Deus. Nem conhecemos Deus corretamente, nem o buscamos, amamos ou adoramos como deveríamos. E por esses defeitos, nos envolvemos em uma multidão de erros, nos desviamos desse amor verdadeiro e adoração de Deus: o que é uma causa para nós de infelicidades indizíveis; incorrendo em ambos os extremos, tornamo-nos tolos, loucos, sem noção

We love the world too much; God too little; our neighbour not at all, or for our own ends. Vulgus amicitias utilitate probat. The chief thing we respect is our commodity; and what we do is for fear of worldly punishment, for vainglory, praise of men, fashion, and such by respects, not for God's sake. We neither know God aright, nor seek, love or worship him as we should. And for these defects, we involve ourselves into a multitude of errors, we swerve from this true love and worship of God: which is a cause unto us of unspeakable miseries; running into both extremes, we become fools, madmen, without sense

Robert Burton, Anatomy of Melancholy (1621), section IV, membrane I, subsection I

Morte / Death -- Gibran

2011-12-02T09:05:00.000-08:00

Morte

Então Almitra falou, dizendo: “Agora gostaríamos de perguntar sobre a Morte”.
E ele disse:
Você gostaria de saber o segredo da morte.
Mas como o encontrará se não procurá-lo no coração da vida?
A coruja cujos olhos noturnos são cegos ao dia não pode desvelar o mistério da luz.
Se de fato quiser contemplar o espírito da morte, abra bem seu coração ao corpo da vida.
Pois vida e morte são um, assim como o rio e o mar são um.
Na profundeza de suas esperanças e desejos reside seu conhecimento silente do além;
E como sementes sonhando debaixo da neve seu coração sonha com a primavera.
Confie nos sonhos, pois neles está escondido o portão para a eternidade.
Seu medo da morte é apenas o tremor do pastor quando se coloca diante do rei cuja mão irá pousar sobre ele em honra.
O pastor não está alegre debaixo de seu tremor, pois irá usar a marca do rei?
Contudo não está mais preocupado com seu tremor?
Pois o que é morrer senão ficar nu ao vento e derreter ao sol?
E o que é parar de respirar, senão libertar o sopro de suas incansáveis marés, para que possa ascender e expandir e buscar a Deus desimpedido?
Somente quando beber do rio do silêncio você irá de fato cantar.
E quando tiver alcançado o topo da montanha, então começará a escalar.
E quando a terra reivindicar seus membros, então você irá verdadeiramente dançar.

Khalil Gibran, O profeta (1923), capítulo 27

Death

Then Almitra spoke, saying, "We would ask now of Death."
And he said:
You would know the secret of death.
But how shall you find it unless you seek it in the heart of life?
The owl whose night-bound eyes are blind unto the day cannot unveil the mystery of light.
If you would indeed behold the spirit of death, open your heart wide unto the body of life.
For life and death are one, even as the river and the sea are one.
In the depth of your hopes and desires lies your silent knowledge of the beyond;
And like seeds dreaming beneath the snow your heart dreams of spring.
Trust the dreams, for in them is hidden the gate to eternity.
Your fear of death is but the trembling of the shepherd when he stands before the king whose hand is to be laid upon him in honour.
Is the shepherd not joyful beneath his trembling, that he shall wear the mark of the king?
Yet is he not more mindful of his trembling?
For what is it to die but to stand naked in the wind and to melt into the sun?
And what is it to cease breathing, but to free the breath from its restless tides, that it may rise and expand and seek God unencumbered?
Only when you drink from the river of silence shall you indeed sing.
And when you have reached the mountain top, then you shall begin to climb.
And when the earth shall claim your limbs, then shall you truly dance.

Khalil Gibran, The Prophet (1923), chapter 27

2011-09-19T08:01:00.001-07:00

A dor ainda persiste.
A mágoa, o medo, o peso
Dentro do peito,
Sufocando a garganta.
Paciência, trabalho, dissolução.
Continuar, seguir em frente,
Sentindo.

Pain still persists.
Grief, fear, weight
Within the chest,
Suffocating the throat.
Patience, work, dissolution.
To continue, to go on,
Feeling.

15.09.11

Escada

2011-06-24T14:34:00.000-07:00

Escada

Pegar, sentir, soltar
Deixar voltar

Desembaraçar
Dos tentáculos do abismo
Chegar, agarrar, levar

Trazer
Prazer
Elevar

Caminhar no próximo patamar

19.06.11

Stairway

Hold, feel, release
Let come back

Disentangle
From the tentacles of the abyss
Approach, grab, take

Bring
Pleasure
Elevate

Walk on the next level

06.19.11

A morosidade antes da travessia/The tarrying before crossing

2011-06-08T12:04:00.000-07:00

Confusão.
Uma bagunça.
Letargia.
Tristeza profunda.
A prisão de mim mesmo.
Eu sou o homem universal –
Dormente
Perdido
Esquecido.
Galgo as paredes do abismo,
Mas paro para descansar.
Lento, assisto os dias passar,
A barba crescer.
Solidão, melancolia, escuridão.
Romantismo tardio da periferia capitalista.
Sou o erro andante,
A falha no sistema.
Procuro a aurora,
Mas desanimo na fraqueza.
Eu sou o mundo,
Constato.
Sinto a força e a vontade
Da minha responsabilidade,
Levanto pra cagar.

13.05.11

Confusion.
A mess.
Lethargy.
Deep sadness.
The prison of myself.
I am the universal man―
Dormant
Lost
Forgotten.
I climb the walls of the abyss,
But stop to rest.
Slow, I watch the days pass,
The beard grow.
Loneliness, melancholy, darkness.
Late romanticism of the capitalist periphery.
I am the walking mistake,
The failure in the system.
I seek dawn,
But dismay in weakness.
I am the world,
I ascertain.
I feel the force and the will
Of my responsibility,
I get up to shit.

05.13.11

Isto é Blake/This is Blake

2011-03-17T12:45:00.001-07:00

Os antigos Poetas animaram todos os objetos sensíveis com Deuses e Gênios. chamando-os pelos nomes e adornando-os com propriedades de florestas, rios, montanhas, lagos, cidades, nações e o que quer que seus aumentados & numerosos sentidos pudessem perceber.
E particularmente eles estudaram o gênio de cada cidade & país, colocando-o sob sua deidade mental.
Até que um sistema foi formado, do qual alguns tiraram vantagem & escravizaram o vulgo em uma tentativa de realizar ou abstrair as deidades mentais de seus objetos: assim começou o Sacerdócio.
Escolhendo formas de louvor de contos poéticos.
E com o tempo eles pronunciaram que os Deuses haviam ordenado essas coisas.
Desse modo os homens se esqueceram que Todas as deidades residem no peito humano.

Chapa 11 de O matrimônio do céu e do inferno, 1793, de William Blake

The ancient Poets animated all sensible objects with Gods and Geniuses. calling them by the names and adorning them with properties of woods, rivers, mountains, lakes, cities, nations and whatever their enlarged & numerous senses could percieve.
And particularly they studied the genius of each city & country, placing it under its mental deity.
Till a system was formed, which some took advantage of & enslav’d the vulgar by attempting to realize or abstract the mental deities from their objects: thus began Priesthood.
Choosing forms of worship from poetic tales.
And at length they pronounced that the Gods had orderd such things.
Thus men forgot that All deities reside in the human breast.

Plate 11 of William Blake's The Marriage of Heaven and Hell, 1793

2011-01-10T15:37:00.001-08:00

Um homem é rico em proporção ao número de coisas que ele se permite abandonar.

A man is rich in proportion to the number of things he can afford to let alone. Thoreau (1817-1862)

3 poemas/3 poems

2010-11-09T11:05:00.001-08:00

Plantas sobem crescem entremeando-se
por estruturas metálicas enferrujadas.

Abandono as letras pelo vento.

No fundo do abismo,
olho nos olhos do Leviatã.
Ele não me engole.

18.09.10 Porto Alegre

Plants go up grow up interweaving
through rusty metallic structures.

I abandon the letters by the wind.

In the bottom of the abyss,
I look in the eyes of Leviathan.
It does not swallow me.

09.18.10 Porto Alegre

O incompreensível
se esgueira pelas sombras
da sala.

A luz de fora entra pouca
pelas janelas semiabertas.

O incompreensível flutua no ar,
trilha os fios elétricos pelo chão frio;
estala... se aquieta...
Respira.

27.09.10 Florianópolis

The incomprehensible
sneaks by the shadows
of the room.

The light from the outside enters dim
through the semi-open windows.

The incomprehensible floats on air,
treads electric wires by the cold floor;
cracks... quiets down...
Breathes.

09.27.10 Florianópolis

O caminho da peregrinação
opera a transmutação essencial
em duplo sentido:
de fora para dentro,
de dentro para fora;
do corpo à alma,
da alma ao corpo.

O profundo silêncio da escuridão
gradualmente irradia o conforto
da Eternidade.

A instabilidade precede o fortalecimento,
o movimento no repouso aflora.

Eu sinto, eu vivo, eu me fixo
no eixo
do Universo.

Agradeço.

Curitiba 01.10.10

The path of the pilgrimage
works the essential transmutation
in two ways:
from without to within,
from within to without;
from the body to the soul,
from the soul to the body.

The deep silence of darkness
gradually irradiates the comfort
of Eternity.

Instability precedes strenghtening,
movement in repose appears.

I feel, I live, I fix myself
in the axis
of the Universe.

I thank.

Curitiba 10.01.10

O mosquito/The mosquito

2010-09-14T06:38:00.000-07:00

Pulo no abismo.
Um cão late na madrugada.
O silêncio bate como uma nuvem negra
Sobre uma zona industrial abandonada.
Um mosquito soa e cessa.

Sou eu o mosquito
Sentado no sofá.

E me calo entre pensamentos
E sensações suaves.

I jump in the abyss.
A dog barks at night.
Silence hits like a black cloud
Over an abandoned industrial zone.
A mosquito sounds and ceases.

I am the mosquito
Sitting in the sofa.

And I shut up among thoughts
And smooth sensations.

A criação da picareta/The creation of the pickax

2010-09-01T06:32:00.001-07:00

A criação da picareta
(antigo poema sumério traduzido para o inglês por Thorkild Jacobsen)

O senhor verdadeiramente produziu a ordem normal,
O senhor cujas decisões não podem ser alteradas,
Enlil rapidamente removeu o céu da terra
De modo que a semente, da qual a nação cresceu, pudesse brotar do campo;
Ele rapidamente dispôs a terra debaixo do céu como uma entidade separada
E uniu para a terra o corte no "elo do céu e da terra"
De modo que na terra pudesse crescer a humanidade;
Ele criou a picareta quando a luz do dia estava brilhando,
Ele organizou as tarefas, o modo de vida do homem da picareta;
Esticando seu braço à frente em direção à picareta e ao cesto,
Enlil cantou os louvores de sua picareta.
Ele levou sua picareta à terra.
No buraco que ele havia feito estava a humanidade.
Enquanto as pessoas da terra estavam saindo do chão,
Ele observou suas criaturas de cabeças pretas de maneira firme.
A picareta e o cesto construíram cidades,
A casa firme da picareta constroi, a casa firme da picareta estabelece,
A casa firme ela faz prosperar.
A casa que se rebela contra o rei,
A casa que não é submissa a seu rei,
A picareta torna submissa ao rei,
A picareta, seu destino é decretado pelo pai Enlil,
A picareta é exaltada.

THE CREATION OF THE PICKAX
Translated by T. Jacobsen, Toward the Image of Tammuz and Other Essays on Mesopotamian History and Culture, edited by W. L. Moran (Cambridge: Harvard University Press, 1970), 113-14.

The lord did verily produce the normal order,
The lord whose decisions cannot be altered,
Enlil quickly removed heaven from earth
So that the seed, from which the nation grew, could sprout up from the field;
He quickly brought the earth out from under the heaven as a separate entity
And bound up for the earth the gash in the "bond of heaven and earth"
So that the earth could grow humankind.;
He created the pickax when daylight was shining forth,
He organized the tasks, the pickman's way of life;
Stretching out his arm straight toward the pickax and the basket,
Enlil sang the praises of his pickax.
He drove his pickax into the earth.
In the hole which he had made was humankind.
While the people of the land were breaking through the ground,
He eyed his black-headed ones in steadfast fashion.
The pickax and the basket build cities,
The steadfast house of the pickax builds, the steadfast house of the pickax establishes,
The steadfast house it causes to prosper.
The house which rebels against the king,
The house which is not submissive to its king,
The pickax makes it submissive to the king,
The pickax, its fate is decreed by father Enlil,
The pickax is exalted.

Turbulência/Turbulence

2010-07-30T08:49:00.001-07:00

Turbulência

Cadeiras. Banquinhos altos com assentos redondos, desses usados por desenhistas em frente a pranchetas. Um mais acima do outro, em direção ao céu, na floresta. Flutuam, creio. Não parecem estáveis, mas aparentemente estão. Subindo, há uma distância vertical entre eles. Um veículo cai, com a frente virada para o chão. Talvez seja uma van. Despenca do céu, atravessando a longa floresta vertical, descendo um barranco, como um brinquedo no parque de diversões. A família de passageiros decide acampar no local pois já está escurecendo.

Turbulence

Stools. High ones, like those used by designers before their drawing tables. One more above the other, towards the sky, in the forest. They float, I suppose. They do not seem stable, but apparently they are. Going up, there is a vertical distance between them. A vehicle falls, with its front turned to the ground. Maybe it is a van. It falls from the sky, going through the long vertical forest, down a ravine, like a ride in an amusement park. The family of passengers decides to camp at the site for it is already getting dark.

Por uma poesia sem pureza/Por una poesía sin pureza/Toward a poetry without purity

2010-05-17T21:29:00.000-07:00

Pablo Neruda: Uma poesia sem pureza, 1938

É muito conveniente, em certas horas do dia ou da noite, observar profundamente os objetos em descanso: as rodas que percorreram grandes, empoeiradas distâncias, suportando grandes cargas vegetais ou minerais, os sacos das carvoarias, os barris, as cestas, os cabos e asas dos instrumentos do carpinteiro. Deles se desprende o contato com o homem e da terra como uma lição para o torturado poeta lírico. As superfícies usadas, o gasto que as mãos infligiram às coisas, a atmosfera muitas vezes trágica e sempre patética desses objetos, infunde uma espécie de atração não desprezível à realidade do mundo. A confusa impureza dos seres humanos se percebe neles, a agrupação, uso e desuso dos materiais, as marcas do pé e dos dedos, a constância de uma atmosfera humana inundando as coisas do interno e do externo. Assim seja a poesia que buscamos, gasta como por um ácido pelos deveres da mão, penetrada pelo suor e pela fumaça, cheirando a urina e a açucena salpicada pelas diversas profissões que se exercem dentro e fora da lei. Uma poesia impura como traje, como um corpo, com manchas de nutrição, e atitudes vergonhosas, com rugas, observações, sonhos, vigília, profecias, declarações de amor e de ódio, bestas, sacudidas, idílios, crenças políticas, negações, dúvidas, afirmações, impostos. A sagrada lei do madrigal e os decretos do tato, olfato, gosto, vista, ouvido, o desejo de justiça, o desejo sexual, o ruído do oceano, sem excluir deliberadamente nada, sem aceitar deliberadamente nada, a entrada na profundidade das coisas em um ato de arrebatado amor, e o produto poesia manchado de pombas digitais, com marcas de dentes e gelo, roído talvez levemente pelo suor e pelo uso. Até alcançar essa doce superfície do instrumento tocado sem descanso, essa suavidade duríssima da madeira manejada, do orgulhoso ferro. A flor, o trigo, a água têm também essa consistência especial, esse recurso de um magnífico ato. E não olvidemos nunca a melancolia, o gasto sentimentalismo, perfeitos frutos impuros de maravilhosa qualidade olvidada, deixados atrás pelo frenético livresco: a luz da lua, o cisne no anoitecer, “coração meu” são sem dúvida o poético elementar e imprescindível. Quem foge do mal gosto cai no gelo.

Pablo Neruda: Una poesía sin pureza, 1938

Es muy conveniente, en ciertas horas del día o de la noche, observar profundamente los objetos en descanso: las ruedas que han recorrido largas, polvorientas distancias, soportando grandes cargas vegetales o minerales, los sacos de las carbonerías, los barriles, las cestas, los mangos y asas de los instrumentos del carpintero. De ellos se desprende el contacto con el hombre y de la tierra como una lección para el torturado poeta lírico. Las superficies usadas, el gasto que las manos han infligido a las cosas, la atmósfera a menudo trágica y siempre patética de estos objetos, infunde una especie de atracción no despreciable hacia la realidad del mundo. La confusa impureza de los seres humanos se percibe en ellos, la agrupación, uso y desuso de los materiales, las huellas del pie y de los dedos, la constancia de una atmósfera humana inundando las cosas desde lo interno y lo externo. Así sea la poesía que buscamos, gastada como por un ácido por los deberes de la mano, penetrada por el sudor y el humo, oliente a orina y a azucena salpicada por las diversas profesiones que se ejercen dentro y fuera de la ley. Una poesía impura como traje, como un cuerpo, con manchas de nutrición, y actitudes vergonzosas, con arrugas, observaciones, sueños, vigilia, profecías, declaraciones de amor y de odio, bestias, sacudidas, idilios, creencias políticas, negaciones, dudas, afirmaciones, impuestos. La sagrada ley del madrigal y los decretos del tacto, olfato, gusto, vista, oído, el deseo de justicia, el deseo sexual, el ruido del océano, sin excluir deliberadamente nada, sin aceptar deliberadamente nada, la entrada en la profundidad de las cosas en un acto de arrebatado amor, y el producto poesía manchado de palomas digitales, con huellas de dientes y hielo, roído tal vez levemente por el sudor y el uso. Hasta alcanzar esa dulce superficie del instrumento tocado sin descanso, esa suavidad durísima de la madera manejada, del orgulloso hierro. La flor, el trigo, el agua tienen también esa consistencia especial, ese recurso de un magnífico acto. Y no olvidemos nunca la melancolía, el gastado sentimentalismo, perfectos frutos impuros de maravillosa calidad olvidada, dejados atrás por el frenético libresco: la luz de la luna, el cisne en el anochecer, “corazón mío” son sin duda lo poético elemental e imprescindible. Quien huye del mal gusto cae en el hielo.

http://artespoeticas.librodenotas.com/artes/686/una-poesia-sin-pureza-1938

Pablo Neruda: A poetry without purity, 1938

It is very convenient, at given times of the day or of the night, to deeply observe the objects at rest: the wheels that have ridden large, dusty distances, holding big vegetable or mineral cargoes, the sacks of the coal shops, the barrels, the baskets, the handles and wings of the carpenter’s tools. From them the contact with man and of the earth comes off as a lesson for the tortured lyrical poet. The used surfaces, the weariness that the hands have inflicted upon the things, the often tragic and always pathetic atmosphere of those objects, infuses a sort of non-despicable attraction towards the reality of the world. The confuse impurity of human beings is perceived in them, the grouping, use and disuse of the materials, the foot and fingerprints, the constancy of a human inundating the things from within and without. Thus be the poetry we seek, worn as if by acid by the hand duties, penetrated by sweat and smoke, smelling urine and lily sprinkled by the many professions that are exercised within and without the law. An impure poetry like garb, like a body, with stains of nutrition, and shameful attitudes, with wrinkles, observations, dreams, vigils, prophecies, love and hate declarations, beasts, shakings, idylls, political beliefs, negations, doubts, affirmations, taxes. The sacred law of the madrigal and the decrees of tact, scent, taste, vision, ear, the desire for justice, the sexual desire, the noise of the ocean, excluding nothing deliberately, accepting nothing deliberately, the entrance in the deep of the things in an act of impetuous love, and the product poetry stained by digital pigeons, with teeth and ice stains, corroded perhaps lightly by sweat and use. Until reaching this sweet surface of the instrument played with no rest, this very hard gentleness of the handled wood, of the proud iron. Flower, wheat, water also have this special consistency, this resource of a magnificent act. And let us never obliviate melancholy, the worn out sentimentalism, perfect impure fruits of marvellous obliviated quality, left behind by the frantic bookish: the light of the moon, the swan upon dusk, “heart mine” are without doubt the poetical elemental and indispensable. Whoever avoids bad taste ends up on ice.

2010-02-21T18:45:00.000-08:00

me ainda queima o amor; quem pode mesmo moderar o amor? - Virgílio

yet me love burns; who can in fact manner love? - Virgil

me tamen urit amor; quis enim modus adsit amori? - Vergilius, Ecloga II, 68

Sobre a poesia verdadeira/On true poetry

2010-01-24T18:12:00.000-08:00

De acordo com Sri Chinmoy, poeta indiano, “[o poeta] tem de ser como uma chama que queima a tudo menos a si própria”. Aí está então claramente o erro dos poetas que se jogaram no abismo: deixaram-se queimar a si próprios. Foram vítimas de suas limitações humanas, apenas vislumbraram o Caminho. Perderam-se na esfera da Musa, no outro lado, sim, porém não conseguiram voltar, não dominaram a chama, deixaram-se dominar. O verdadeiro poeta queima-se em sua poesia e isso o leva adiante, para mais perto da realização plena de sua existência, fazendo-o desenvolver sua percepção assensorial e sua inspiração a um nível cada vez mais sutil, em direção ao essencial. E traz isso à organização da estrutura subjacente sobre a qual se assentam as palavras. A poesia, contudo, entendida aqui como aquilo sobre o que as palavras fluem, é o conceito subjetivo por excelência, e portanto escapa às tentativas de sua definição precisa. Metaforicamente, todavia, a chama dá origem à poesia, e a poesia tem a natureza da chama, sendo capaz também de queimar — tanto ao próprio poeta como a tudo o mais. Em suma: o que caracteriza a poesia verdadeira, ou não, é a qualidade da chama que queima o poeta: se é purificadora, ou simplesmente destrutiva, e isso se reconhece pela própria percepção poética, que pode ser mais ou menos apurada.

According to Sri Chinmoy, Indian poet, “[the poet] has to be like a flame that burns away everything but itself”. There it is, clearly, then, the error of the poets who threw themselves in the abyss: they let themselves be burned. They were victims to their human limitations, they only had a glimpse of the Way. They certainly lost themselves in the sphere of the Muse, in the other side, but could not come back, they did not master the flame, they let themselves be dominated. The true poet burns himself in his poetry and this takes him ahead, closer to the complete realisation of his existence, making him develop his assensorial perception and his inspiration to a subtler and subtler level, towards the essential. And he brings this to the organization of the underlying structure on which the words seat. Poetry, however, understood here as that over which the words flow, is the subjective concept by excellence, and therefore escapes the attempts of defining it with precision. Metaforically, notwithstanding, the flame gives origin to poetry, and poetry has the nature of the flame, being also capable of burning — the poet himself as everything else — away. In sum: what characterizes true poetry, or not, is the quality of the flame that burns the poet away: if it is cleansing, or merely destructive, and this is recognized by the poetic perception itself, which can be more or less refined, or purified.

2010-01-23T20:59:00.000-08:00

Como Rimbaud, Morrison “aceitava a crença de que a força motriz por trás do artista autêntico é seu autoisolamente e até sua autoimolação”. Esse era seu entendimento de que não havia como fugir do voo do artista, apesar de cada novo voo ter se tornado mais perigoso que o anterior. Um poeta se entrega, ele ou ela é o canal ou meio pelo qual civilizações experimentam o “outro lado”.

Like Rimbaud, Morrison “accepted the belief that the driving force behind the authentic artist is his self-isolation and even his self-immolation.” This was his understanding: there was no retreating from the flight of the artist, even though each new flight became more dangerous than the previous. A poet surrenders him or her self, he or she is the channel or medium through which civilizations experience the ‘other side.’

Kathleen Riddell, “Morrison Meets Rimbaud: Poetic influences on Jim Morrison” [Morrison encontra Rimbaud: Influências poéticas de Jim Morrison].

http://www.grubstreet.ca/articles/katieriddell/morrisonmeetsrimbaud2006.htm

2010-01-23T04:25:00.000-08:00

Para escrever um poema, o poeta precisa se transportar para a esfera da Musa e perder-se lá. Ele tem de ser como uma chama que queima a tudo menos a si própria.
- Sri Chinmoy

In order to write a poem, the poet must transport himself to the sphere of the Muse and lose himself there. He has to be like a flame that burns away everything but itself.
- Sri Chinmoy

Extraído de/Extracted from:

http://www.srichinmoylibrary.com/sri_chinmoy

Por trás da realidade/In Back of the Real (A. Ginsberg)

2009-11-29T15:40:00.000-08:00

Por trás da realidade

pátio ferroviário em San Jose
vagueei desolado em frente
a uma fábrica de tanques de guerra
e sentei em um banco
perto da cabine do guarda-chaves.

Uma flor se encontra sobre o feno
na estrada de asfalto
— a temível flor do feno
pensei — Ela tinha um
delicado caule preto e
uma corola de espinhos sujos
amarelados como os da coroa de Jesus
de uma polegada, e um imundo
tufo de algodão seco no centro
como um pincel de barba usado
que ficou largado debaixo
da garagem por um ano.

Flor amarela, amarela, e
flor da indústria,
rija espinhosa feia flor,
flor todavia,
com a forma da grande Rosa
amarela em seu cérebro!
Essa é a flor do Mundo.

San Jose, 1954

Allen Ginsberg, Uivo e outros poemas.

In Back of the Real

railroad yard in San Jose
I wandered desolate
in front of a tank factory
and sat on a bench
near the switchman’s shack.

A flower lay on the hay on
the asphalt highway
— the dread hay flower
I thought — It had a
brittle black stem and
corolla of yellowish dirty
spikes like Jesus’ inchlong
crown, and a soiled
dry center cotton tuft
like a used shaving brush
that’s been lying under
the garage for a year.

Yellow, yellow flower, and
flower of industry,
tough spiky ugly flower,
flower nonetheless,
with the form of the great yellow
Rose in your brain!
This is the flower of the World.

San Jose, 1954

Allen Ginsberg, Howl and Other Poems.

Espaço e tempo como conceitos psíquicos/Space and time as psychic concepts

2009-10-30T17:42:00.000-07:00

[...] Em meu ensaio “Sobre a natureza da psique”, considerei a sincronicidade como uma relatividade do espaço e do tempo psiquicamente condicionada. Os experimentos de Rhine mostram que em relação à psique espaço e tempo são, por assim dizer, “elásticos” e podem ser aparentemente reduzidos quase ao ponto de fuga, como se fossem dependentes de condições psíquicas e não existissem por si próprios, mas fossem apenas “postulados” pela mente consciente. Na visão de mundo original do homem, como encontramos entre os primitivos, espaço e tempo têm uma existência muito precária. Eles se tornam conceitos “fixos” somente no decorrer de seu desenvolvimento mental, em grande parte graças à introdução da medição. Por si próprios, espaço e tempo consistem de nada. Eles são conceitos hipostasiados nascidos da atividade discriminativa da mente consciente, e formam as coordenadas indispensáveis para descrever o comportamento dos corpos em movimento. Eles têm, portanto, origem essencialmente psíquica, que é provavelmente a razão que impeliu Kant a considerá-los como categorias a priori. Mas se espaço e tempo apenas aparentemente são propriedades dos corpos em movimento e são criados pelas necessidades intelectuais do observador, então sua relativização pelas condições psíquicas não é mais motivo de assombro, mas é trazida para dentro dos limites da possibilidade. Essa possibilidade apresenta-se quando a psique observa, não os corpos exteriores, mas a si mesma. Isso é precisamente o que acontece nos experimentos de Rhine: a resposta do sujeito não é o resultado de sua observação das cartas físicas, é um produto da imaginação pura, de ideias “do acaso” que revelam a estrutura daquilo que as produz, a saber, o inconsciente. Aqui enfatizarei apenas que são os fatores decisivos da psique inconsciente, os arquétipos, que constituem a estrutura do inconsciente coletivo. Este último representa a psique que é idêntica em todos os indivíduos. Ele não pode ser diretamente percebido ou “representado”, em contraste aos fenômenos psíquicos perceptíveis, e devido à sua natureza “irrepresentável” chamei-o de “psicóide”.

Carl G. Jung, Sincronicidade: Um princípio conector acausal (trad. R.F.C. Hull). 1960, 1973.

[...] In my essay “On the Nature of the Psyche”, I considered synchronicity as a psychically conditioned relativity of space and time. Rhine’s experiments show that in relation to the psyche space and time are, so to speak, “elastic” and can apparently be reduced almost to vanishing point, as though they were dependent on psychic conditions and did not exist in themselves but were only “postulated” by the conscious mind. In man’s original view of the world, as we find it among the primitives, space and time have a very precarious existence. They become “fixed” concepts only in the course of his mental development, thanks largely to the introduction of measurement. In themselves, space and time consist of nothing. They are hypostatized concepts born of the discriminating activity of the conscious mind, and they form the indispensable co-ordinates for describing the behaviour of bodies in motion. They are, therefore, essentially psychic in origin, which is probably the reason that impelled Kant to regard them as a priori categories. But if space and time are only apparently properties of bodies in motion and are created by the intellectual needs of the observer, then their relativization by psychic conditions is no longer a matter for astonishment but is brought within the bounds of possibility. This possibility presents itself when the psyche observes, not external bodies, but itself. That is precisely what happens in Rhine’s experiments: the subject’s answer is not the result of his observing the physical cards, it is a product of pure imagination, of “chance” ideas which reveal the structure of that which produces them, namely the unconscious. Here I will only point out that it is the decisive factors in the unconscious psyche, the archetypes, which constitute the structure of the collective unconscious. The latter represents a psyche that is identical in all individuals. It cannot be directly perceived or “represented”, in contrast to the perceptible psychic phenomena, and on account of its “irrepresentable” nature I have called it “psychoid”.

Carl G. Jung, Synchronicity: An Acausal Connecting Principle (transl. R.F.C. Hull). 1960, 1973.

A ascenção/The ascension

2009-10-17T10:44:00.001-07:00

O profeta da estrela adorável, em sua ilha, desperta;
Pela perfeição de sua vontade, conquista o mundo,
Atraindo para si seguidores de valor e de visão,
Comprometidos unicamente com a verdade infinita,
Fortes, soberanos, superiores pela verdade pura,
Esmagando os fracos e os miseráveis,
Os prisioneiros do engano e da ilusão,
Abandonando-os ao seu destino infeliz,
Assumindo o potencial total do humano,
Sem temor ou restrição de qualquer forma,
Deleitando-se na alegria e no amor universal,
Livre de propósito, finalidade ou ânsia por resultado.

The prophet of the lovely star, in his island, awakens;
Through the perfection of his will, conquers the world,
Attracting to himself followers of worth and vision,
Solely compromised with the infinite truth,
Strong, sovereign, superior through pure truth,
Stomping down the weak and the wretched,
The prisoners of deceit and illusion,
Forsaking them to their unhappy fate,
Assuming the total potential of humane,
Without fear or restriction of any kind,
Delighting in joy and universal love,
Free from purpose, aim or craving for result.

O ritmo absoluto do caos/ The absolute rhythm of chaos

2009-10-08T07:14:00.001-07:00

O ritmo absoluto do caos

Antes do céu e da terra, o caos é absoluto: a madrugada arde neste canto do inferno
Um pássaro canta, insone, em meio às luzes artificiais, antecipando a manhã
Carros e motos passam seguindo o canal... meninas passam conversando
O futuro converge em meus dedos, e todas as possibilidades explodem em uma miríade infinita
A esperança é superada, a certeza é alcançada, a estrada de tijolos de ouro surge à frente
E o tempo é o ritmo absoluto que despreza e engole as vãs tentativas de medição precisa
O universo pulsa em minhas células, orgânico e elétrico por circuitos industrializados
A destruição é o destino e fim da realização suprema do homem: o retorno total

The absolute rhythm of chaos

Before heavens and earth, chaos is absolute: the wee hours burn in this corner of hell
A bird sings, insomnious, among the artificial lights, anticipating the morning
Cars and motorcycles pass along the canal... girls pass talking by
The future converges in my fingers, and all possibilities explode in an infinite myriad
Hope is surpassed, certainty is reached, the golden brick road appears in front of me
And time is the absolute rhythm which despises and swallows the vain attempts of precise measurement
Universe pulsates in my cells, organic and electric through industrialized circuits
Destruction is the destiny and end of the ultimate achievement of man: the total return

terra estéril/wasteland

2009-09-23T10:52:00.000-07:00

terra estéril

pálpebras pesadas
a cidade
no meio da chuva
melancolia
pela humanidade
por mim mesmo

reclusão transformando-se em isolamento
contracultura ingênua
negrura
escuridão completa
quero chorar
mas não consigo

então continuo sozinho na multidão
deixando o animal
com o controle total de mim mesmo
abraçando o animal
inteiro
humano

paciência com as pessoas
valorizar encontros profundos raros
estabelecer o curso para a plenitude
apesar do animal, apesar do humano
inabalável
resoluto

conforme ando para a frente
eles me veem
então recebor
devagar
a mim mesmo
nos outros

minha vontade de derramar lágrimas
que não saem
é a chuva na noite nevoenta
na divisa
da cidade e da mata
da natureza e da civilização

wasteland

heavy eyelids
the city
in the middle of the rain
melancholy
for humanity
for myself

solitude turning to loneliness
naïve counterculture
blackness
pitch dark
feels like crying
but i just can't

so i remain alone in the crowd
leaving the animal
in full control of myself
embracing the animal
whole
human

patience with the people
value rare deep encounters
settle course for plenitude
despite the animal, despite the human
unwavering
steady

as i step forward
they see me
so i take
slowly
myself
in others

my will for weeping
that won't come out
is the rain in the misty night
on the verge
of the city and the jungle
of nature and civilization

Fim da carta do harpista/End of the harpist letter

2009-09-02T17:48:00.000-07:00

Quero estudar os ensinamentos budistas, refletir sobre eles e torná-los parte de mim. Nós e nossos compatriotas sofremos cruelmente. Muitas pessoas inocentes foram sacrificadas por uma causa sem sentido. Jovens saudáveis, limpos, foram tirados de seus lares, trabalhos e escolas, só para deixar seus ossos embranquecendo no solo de uma terra distante. Quanto mais penso nisso, mais amargo é meu pesar. Quando olho para trás, para o que aconteceu, sinto agudamente que [agimos] de modo impensado demais. Esquecemos de meditar profundamente sobre o significado da vida.
Aprendi muito durante meu treinamento como monge. Desde tempos antigos esta religião tem sido dedicada a uma meditação extraordinariamente profunda sobre a vida humana e sobre o mundo no qual ela existe. Aqueles que se devotam a seus ensinamentos voluntariamente passam por todos os tipos de provações perigosas e austeridades severas para compreender a verdade. Sua coragem é tão grande quanto a de qualquer soldado; sua batalha é para capturar uma fortaleza invisível. Por esta causa, como lhes disse, alguns até rastejam seminus subindo os Himalaias cobertos de neve.
Nós japoneses não nos interessamos em fazer esforços espirituais estrênuos. Nós nem reconhecemos o seu valor. O que enfatizamos era meramente as habilidades de um homem, as coisas que ele podia fazer — não o tipo de homem que ele era, como ele vivia, ou a profundidade de seu entendimento. Da perfeição como ser humano, da humildade, do estoicismo, da santidade, da capacidade de obter a salvação e de ajudar outros em sua direção — de todas essas virtudes ficamos ignorantes.
Espero passar o resto da minha vida buscando-as como um monge nesta terra estrangeira.

[...]

Mizushima Yasuhiko

Michio Takeyama, A harpa da Birmânia (Harp of Burma), traduzido para o inglês por Howard Hibbett. Rutland e Tokyo, Charles E. Tuttle, 1992. Primeira impressão 1966.

I want to study Buddhist teachings, to reflect on them and make them a part of me. We and our fellow countrymen have suffered cruelly. Many innocent people were sacrificed to a senseless cause. Fresh, clean young men were taken from their homes jobs, and schools, only to leave their bones bleaching on the soil of a distant land. The more I think of it, the bitterer my sorrow. As I look back on what has happened, I feel keenly that we have been too unthinking. We have forgotten to meditate deeply on the meaning of life.
I have learned a great deal during my training as a monk. Since ancient times this religion has been dedicated to an extraordinarily profound meditation on human life and on the world in which it exists. Those who devote themselves to its teachings willingly undergo all sorts of dangerous trials and harsh austerities in order to grasp the truth. Their courage is as great as any soldier’s; theirs is a battle to capture an invisible fortress. In this cause, as I have told you, some even crawl half naked up the snow-covered Himalayas.
We Japanese have not cared to make strenuous spiritual efforts. We have not even recognized their value. What we stressed was merely a man’s abilities, the things he could do — not what kind of a man he was, how he lived, or the depth of his understanding. Of perfection as a human being, of humility, stoicism, holiness, the capacity to gain salvation and to help others toward it — of all these virtues we were left ignorant.
I hope to spend the rest of my life seeking them as a monk in this foreign land.

[...]

Mizushima Yasuhiko

Michio Takeyama, Harp of Burma (tr. Howard Hibbett). Rutland and Tokyo, Charles E. Tuttle, 1992. 1st printing 1966.

militar contra religioso/military against religious

2009-08-19T16:59:00.000-07:00

Os birmaneses são tão religiosos que todos os homens passam parte de sua juventude como monges, devotando-se a práticas ascéticas. Por essa razão vemos muitos monges jovens mais ou menos da nossa idade.
Que diferença! No Japão todos os rapazes usavam uniformes de soldados, mas na Birmânia eles vestem mantos sacerdotais. Discutíamos sobre isso com frequência. Treinamento militar obrigatório ou treinamento religioso obrigatório — qual era melhor? Qual era mais avançado? Como nação, como seres humanos, qual deveríamos escolher?
Era um tipo estranho de discussão que sempre acabava em um impasse. Resumidamente, a diferença entre os dois modos de vida parecia ser que, no país em que os rapazes usam uniformes militares, os jovens de hoje sem dúvida se tornarão os adultos eficientes, que trabalham duro, de amanhã. E o trabalho deve ser feito, uniformes são necessários. Por outro lado, mantos sacerdotais são feitos para uma vida de adoração silenciosa, não para o trabalho estrênuo, muito menos para a guerra. Se um homem usa tais vestimentas durante a sua juventude, ele provavelmente desenvolverá uma alma branda em harmonia com a natureza e seus semelhantes, e não será inclinado a lutar e superar obstáculos com sua própria força.
Em tempos antigos nós, japoneses, usávamos roupas que eram como mantos clericais, mas hoje em dia normalmente usamos roupas ocidentais parecidas com uniformes. E isso já é de se esperar, visto que agora nos tornamos uma das nações mais ativas e eficientes do mundo e nossa vida harmoniosa e pacífica é uma coisa do passado. A diferença básica reside na atitude de um povo; se, como os birmaneses, aceitam o mundo tal como é, ou se tentam mudá-lo de acordo com os próprios intentos. Tudo depende disso.
Os birmaneses, inclusive os que vivem nas cidades, ainda não usam roupas ocidentais. Eles usam seus mantos folgados tradicionais. Mesmo estadistas atuantes na política mundial vestem trajes birmaneses nativos, para evitar perder popularidade em casa. Isso porque os birmaneses, diferente dos japoneses, permaneceram sem mudar. Ao invés de desejar dominar tudo por meio da força ou do intelecto, eles visam a salvação por meio da humildade e da confiança em um poder maior que eles próprios. Assim, desconfiam de pessoas que usam roupas ocidentais, e cuja postura mental é diferente da deles.
Nossa discussão tendia a reduzir-se a isso: depende de como as pessoas escolhem viver — tentar controlar a natureza por seus próprios esforços, ou submeter-se a ela e amalgamar-se em uma ordem de existência mais ampla, mais profunda. Mas qual dessas atitudes, desses modos de vida, é melhor para o mundo e para a humanidade? Qual deveríamos escolher?

[...]

Nunca conseguíamos chegar a uma decisão clara em relação a qual sistema era melhor. Contudo, normalmente acabávamos concordando que os birmaneses vivem todas as fases de suas vidas em conformidade com um ensinamento profundo, e não podem ser considerados incivilizados. É errado ridicularizá-los só porque eles não têm o tipo de conhecimento que temos. Eles possuem algo maravilhoso que não conseguimos nem começar a compreender. A única coisa é que estão em desvantagem porque são fracos e incapazes de se defender contra invasores como nós. Talvez eles devessem prestar mais atenção à vida na terra, e não rejeitá-la como sem significado, mas dar-lhe um valor mais alto.

Michio Takeyama, A harpa da Birmânia [Harp of Burma]. Traduzido para o inglês por Howard Hibbett. Rutland, Vermont e Tokyo, Charles E. Tuttle Co., 1992. 1a edição 1966.

The Burmese are so religious that every man spends part of his youth as a monk, devoting himself to ascetic practices. For that reason we saw many young monks of about our own age.
What a difference! In Japan all the young men wore soldiers’ uniforms, but in Burma they put on priestly robes. We often argued about this. Compulsory military training or compulsory religious training — which better? Which was more advanced? As a nation, as human beings, which should we choose?
It was a queer kind of argument that always ended in a stalemate. Briefly, the difference between the two ways of life seemed to be that in a country where young men wear military uniforms the youths of today will doubtless become the efficient, hard-working adults of tomorrow. If work is to be done, uniforms are necessary. On the other hand, priestly robes are meant for a life of quiet worship, not for strenuous work, least of all for war. If a man wears such garments during his youth, he will probably develop a gentle soul in harmony with nature and his fellow man, and will not be inclined to fight and overcome obstacles by his own strength.
In former times we Japanese wore clothes that were like clerical robes, but nowadays we usually wear uniform-like Western clothes. And that is only to be expected, since we have now become one of the most active and efficient nations in the world and our old peaceful, harmonious life is a thing of the past. The basic difference lies in the attitude of a people; whether, like the Burmese, to accept the world as it is, or to try to change it according to one’s own designs. Everything hinges on this.
The Burmese, including those who live in cities, do not wear Western clothes. They wear their traditional loose-fitting robes. Even statesmen active in world politics dress in their native Burmese costume, to avoid losing popularity at home. That is because the Burmese, unlike the Japanese, have remained unchanged. Instead of wishing to master everything through strength or intellect, they aim for salvation through humility and reliance on a power greater than themselves. Thus they distrust people who wear Western clothes, and whose mental attitude is different from their own.
Our argument tended to boil down to this: it depends on how people choose to live — to try to control nature by their own efforts, or yield to it and merge into a broader, deeper order of being. But which of these attitudes, of these ways of life, is better for the world and for humanity? Which should we choose?

[…]

We could never come to a clear decision as to which system was better. However, we usually ended up by agreeing that Burmese live every phase of their lives in accordance with a profound teaching, and cannot be considered uncivilized. It’s wrong to ridicule them just because they don’t have the kind of knowledge we do. They possess something marvelous that we can’t even begin to understand. Only, they are at a disadvantage because they are weak and unable to defend themselves against invaders like us. Maybe they should pay more attention to life on earth, not dismiss it as meaningless but set a higher value on it.

Michio Takeyama, Harp of Burma. Translated by Howard Hibbett. Rutland, Vermont and Tokyo, Charles E. Tuttle Co., 1992. 1st edition 1966.

2009-08-15T21:45:00.000-07:00

para não sucumbir, entrega-se, já perdido na própria criação

in order not to succumb, man gives himself, already lost in his own creation

Autorreflexão cibernética/Cybernetic self-reflexion

2009-08-02T13:22:00.000-07:00

Autorreflexão cibernética

O estômago cheio e a tristeza invernal, em uma noite de sábado,
Solitária entre viagens; pausa para recuperação das forças
E reordenação dos parâmetros e diretrizes, lentamente se assentando por si;
O homem reduzido a máquina libera o excesso de sentimentos
Por vias alfabéticas, utilizando a linguagem de sua programação.

De volta à estaca zero, mais experiente, calejado e sobretudo realista,
Ainda cansado, melancólico, sem ânimo social,
Dando-se o tempo de reflexão e contato consigo mesmo,
Apesar do fardo do tempo pesar cada vez mais,
Atraindo consigo o peso da sociedade.

Pois a condição humana, animal, racional,
Limitada, clama por liberdade; inquieta, procura se disciplinar,
Consome-se no trato social, em busca de saciação,
Na verdade não encontra reflexo,
Esgota-se então, não alcança o amor e nele repousa.

Somente quando a ilha é carregada de significado em si
Flutua plena elevando a realidade, e não se abaixa;
Mas ainda assim, em meio à multidão, recolhe-se, não se destaca,
Cultivando gradualmente seu momento, aguardando-o,
Construindo-se ciente de que é o universo todo, paradoxalmente.

Cybernetic self-reflexion

Full stomach and winterly sadness, on a Saturday night,
Lonely between travels; a pause for recovering forces
And reordinating parameters and directrices, slowly settling by themselves;
Man reduced to machine releases the excess of sentiment
Through alphabetic ways, using the language of his programming.

Back to grade zero, more experienced, calloused and mostly down to earth,
Still tired, melancholy, without social animus,
Giving himself the time for reflexion and contact with oneself,
Despite the burden of time weighing ever more,
Attracting with it society's weight.

For human condition, animal, rational,
Limited, claims for freedom; unquiet, it seeks self-discipline,
It consumes itself in social treating, in search of satiation,
In truth it finds no reflex,
It wears itself out then, does not reach love and on it repose.

Only when the island is charged of signification in itself
It floats absolute raising reality, and does not lower;
But yet, amidst multitude, retreats, does not stand out,
Gradually cultivating its momement, waiting for it,
Building itself aware that it is the whole universe, paradoxically.

2009-07-28T09:08:00.000-07:00

Pássaros engraxados vão quebrar você.

Greased birds will break you.

O que é o mercado?/What's the market?

2009-06-29T14:58:00.000-07:00

[...] O que é o mercado? Um lugar, de acordo com Anacharsis, no qual eles logram uns aos outros, uma armadilha; não, o que é o mundo em si? Um vasto caos, uma confusão de costumes, tão volúvel quanto o ar, domicilium insanorum [um hospício], uma tropa turbulenta cheia de impurezas, uma feira de espíritos ambulantes, duendes, o teatro da hipocrisia, uma loja de patifaria, uma creche de vilania, a cena de tagarelice, a escola de frivolidade, a academia do vício; uma guerra, ubi velis nolis pugnandum, aut vincas aut succumbas [no qual vós tendes que lutar quer queiras ou não, e ou conquistar ou serdes subjugado], no qual é matar ou ser morto; no qual cada homem está por si, seus fins particulares, e fica em sua própria guarda. [...]

[...] What's the market? A place, according to Anacharsis, wherein they cozen one another, a trap; nay, what's the world itself? A vast chaos, a confusion of manners, as fickle as the air, domicilium insanorum [a madhouse], a turbulent troop full of impurities, a mart of walking spirits, goblins, the theatre of hypocrisy, a shop of knavery, flattery, a nursery of villainy, the scene of babbling, the school of giddiness, the academy of vice; a warfare, ubi velis nolis pugnandum, aut vincas aut succumbas [where you have to fight whether you will or no, and either conquer or go under], in which kill or be killed; wherein every man is for himself, his private ends, and stands upon his own guard. [...]

Robert Burton (1577-1640), The Anatomy of Melancholy [A anatomia da melancolia] (ed. Holbrook Jackson). New York: Vintage Books, 1977. Democritus to the Reader [Democritus ao leitor], p. 64.

Por onde começar? / Where to start?

2009-05-03T09:54:00.000-07:00

Por onde começar? A necessidade de escrever faz-se gritante neste momento. Uma brisa fresca, quase fria, acaricia o agradável clima ensolarado lá fora da janela. Palavras são vãs, distam da verdade, são ferramentas sociais, não conseguem se aproximar da profundidade da existência contemplada no silêncio. Contudo, a inquietação humana detém o mergulho na essência, na escuridão do vazio. Se o homem é um ser social, existe um instinto que impulsiona à comunhão com os outros da espécie, e é aí que as palavras são úteis e até necessárias no atual estágio da vida humana. Porém a vida social, especialmente dentro do modo de vida atual, é oposta à profundidade da essência, visto que alimenta a inquietação. O isolamento e a concentração como prioridades, então, e envolver-se socialmente apenas de maneira superficial? Não. Atingir a profundidade da essência dentro do convívio social, superando a dualidade dos opostos. Prossigamos, passo a passo.

Where to start? The necessity of writing is overwhelming at this moment. A fresh breeze, almost cold, caresses the pleasing sunny weather outside the window. Words are vain, far from truth, are social tools, they can’t come near the depth of existence contemplated in silence. However, human disquietude halts diving in the essence, in the darkness of emptiness. If man is a social being, there is an instinct that impels him towards others of the species, and it is there where words are useful and even necessary in the present stage of human life. But social life, specially within the present way of life, is contrary to the depth of essence, since it feeds disquietude. Isolation and concentration as priorities, then, and to engage socially only in a superficial manner? No. To reach the depth of existence within social conviviality, surpassing the duality of contraries. Let us proceed, step by step.

reclusão extrema/extreme reclusiveness [Privacidade/Privacy 2]

2009-05-01T18:39:00.000-07:00

[...] reclusão extrema — tão completamente em desacordo com a lógica de nossa própria época, quando até o conceito de privacidade é construído a partir de materiais de circulação pública. Agora é quase impossível sermos nós mesmos exceto em termos do mundo.

Ballard, J. G., A exibição de atrocidades (1969), notas para a edição de 1993.

Ao reverter o sentido da sociedade individualista (que geralmente caracteriza a modernidade), Ballard ambiguamente acaba refletindo o próprio individualismo, pelo simples fato de que em uma sociedade não-individualista, de modo geral, não se pensaria na privacidade.

[...]extreme reclusiveness — so completely at odds with the logic of our own age, when even the concept of privacy is constructed from publicly circulating materials. It is now almost impossible to be ourselves except on the world’s terms.

J. G. Ballard , The Atrocity Exhibition (1969), notes to the 1993 edition.

Upon reverting the sense of the individualist society (that generally characterizes modernity), Ballard ambiguously ends up reflecting the very individualism, for the simple fact that in a non-individualist society, generally, one wouldn’t think in privacy.

Melancolia/Melancholy

2009-05-01T18:29:00.000-07:00

A ABSTRAÇÃO DA MELANCOLIA PELO AUTOR
Διαλογικως [Grego: Diálogos]

Quando fico cismando completamente só,
Pensando em coisas diversas em antecipação,
Quando construo castelos no ar,
Destituído de pesar e destituído de medo,
Deleitando-me com doces quimeras,
Penso que o tempo corre muito rápido.

Todas as minhas alegrias em comparação a isto são tolices,
Nada tão doce quanto a melancolia.

Quando me deito acordado completamente só,
Recontando o que fiz errado,
Meus pensamento sobre mim então tiranizam,
Medo e pesar me surpreendem,
Quer eu me demore, parado, ou siga,
Penso que o tempo passa muito devagar.

Todas as minhas mágoas em comparação a isto são festejos,
Nada tão triste quanto a melancolia.

Quando para mim mesmo atuo e sorrio,
Com pensamentos agradáveis engano o tempo,
Ao lado de um córrego ou de mata tão verde,
Não ouvido, não procurado, ou não visto,
Mil prazeres me abençoam,
E coroam minha alma com felicidade.

Todas as minhas alegrias além dessas são tolices,
Nada tão doce quanto a melancolia.

Quando me deito, sento ou ando sozinho,
Suspiro, aflijo-me, emitindo grande lamento,
Em um bosque escuro, ou gabinete enfadonho,
Com dissabores e Fúrias então,
Mil angústias de uma vez
Meu pesado coração e alma ocultam.

Todas as minhas mágoas em comparação a isto são festejos,
Nenhuma tão azeda quanto a melancolia.

Penso que ouço, penso que vejo,
Doce música, maravilhosa melodia,
Vilas, palácios e belas cidades;
Agora aqui, depois lá; o mundo é meu,
Raras belezas, damas galantes,
O que quer que seja adorável ou divino.

Todas as outras alegrias comparadas a isto são tolices,
Nenhuma tão doce quanto a melancolia.

Penso que ouço, penso que vejo,
Fantasmas, duendes, demônios; minha fantasia
Apresenta mil formas feias,
Ursos sem cabeça, homens negros, e macacos,
Gritarias dolorosas, e visões atemorizantes,
Minha alma triste e lúgubre amedronta.

Todas as minhas mágoas em comparação a isto são festejos,
Nenhuma tão amaldiçoada quanto a melancolia.

Penso que cortejo, penso que beijo,
Penso que agora abraço minha menina.
Ó dias abençoados, Ó doce contento,
No Paraíso passo meu tempo.
Tais pensamentos podem ainda mover minha fantasia,
Então que eu sempre esteja enamorado.

Todas as outras alegrias comparadas a isto são tolices,
Nada tão doce quanto a melancolia.

Quando reconto os muitos temores do amor,
Meus suspiros e lágrimas, minhas noites em claro,
Meus acessos de ciúmes; Ó meu duro destino
Agora me arrependo, mas é tarde demais.
Nenhum tormento é tão ruim quanto o amor,
Tão amargo que minha alma possa provar.

Todas as minhas mágoas em comparação a isto são festejos,
Nada tão áspero quanto a melancolia.

Amigos e companheiros vão embora,
É meu desejo ficar sozinho;
Nunca bem senão quando meus pensamentos e eu
Dominam na privacidade.
Nenhuma gema, nenhum tesouro comparável a este,
É meu deleite, minha coroa, meu êxtase beatífico.

Todas as minhas alegrias em comparação a isto são tolices,
Nada tão doce quanto a melancolia.

É um flagelo só meu estar sozinho,
Sou uma besta, um monstro crescido,
Não desejo luz nem companhia,
Encontro agora minha angústia.
A cena mudou, minhas alegrias se foram,
Medo, descontento e pesares chegam.

Todas as minhas mágoas em comparação a isto são tolices,
Nada tão brutal quanto a melancolia.

Não troco de vida com rei algum,
Eu arrebatado estou: pode o mundo trazer
Mais alegria, do que ainda rir e sorrir,
Em agradáveis brinquedos enganar o tempo?
Não. Ó não me perturbe,
Tão doce contento sinto e vejo.

Todas as minhas alegrias em comparação a isto são tolices,
Nenhuma tão divina quanto a melancolia.

Troco meu estado com qualquer desgraçado,
Que tu podes da cadeia ou da estrumeira pegar;
A cura passada da minha dor, um outro inferno,
Não posso ficar neste tormento!
Agora desesperado odeio a minha vida,
Empresta-me uma forca ou uma faca;

Todas as minhas mágoas em comparação a isto são festejos,
Nada tão maldito quanto a melancolia.

Richard Burton, A anatomia da melancolia (1621)

THE AUTHOR'S ABSTRACT OF MELANCHOLY
Διαλογικως [Greek: Dialogos]

When I go musing all alone
Thinking of divers things fore-known.
When I build castles in the air,
Void of sorrow and void of fear,
Pleasing myself with phantasms sweet,
Methinks the time runs very fleet.

All my joys to this are folly,
Naught so sweet as melancholy.

When I lie waking all alone,
Recounting what I have ill done,
My thoughts on me then tyrannise,
Fear and sorrow me surprise,
Whether I tarry still or go,
Methinks the time moves very slow.

All my griefs to this are jolly,
Naught so mad as melancholy.

When to myself I act and smile,
With pleasing thoughts the time beguile,
By a brook side or wood so green,
Unheard, unsought for, or unseen,
A thousand pleasures do me bless,
And crown my soul with happiness.

All my joys besides are folly,
None so sweet as melancholy.

When I lie, sit, or walk alone,
I sigh, I grieve, making great moan,
In a dark grove, or irksome den,
With discontents and Furies then,
A thousand miseries at once
Mine heavy heart and soul ensconce,

All my griefs to this are jolly,
None so sour as melancholy.

Methinks I hear, methinks I see,
Sweet music, wondrous melody,
Towns, palaces, and cities fine;
Here now, then there; the world is mine,
Rare beauties, gallant ladies shine,
Whate'er is lovely or divine.

All other joys to this are folly,
None so sweet as melancholy.

Methinks I hear, methinks I see
Ghosts, goblins, fiends; my phantasy
Presents a thousand ugly shapes,
Headless bears, black men, and apes,
Doleful outcries, and fearful sights,
My sad and dismal soul affrights.

All my griefs to this are jolly,
None so damn'd as melancholy.

Methinks I court, methinks I kiss,
Methinks I now embrace my mistress.
O blessed days, O sweet content,
In Paradise my time is spent.
Such thoughts may still my fancy move,
So may I ever be in love.

All my joys to this are folly,
Naught so sweet as melancholy.

When I recount love's many frights,
My sighs and tears, my waking nights,
My jealous fits; O mine hard fate
I now repent, but 'tis too late.
No torment is so bad as love,
So bitter to my soul can prove.

All my griefs to this are jolly,
Naught so harsh as melancholy.

Friends and companions get you gone,
’Tis my desire to be alone;
Ne’er well but when my thoughts and I
Do domineer in privacy.
No Gem, no treasure like to this,
’Tis my delight, my crown, my bliss.

All my joys to this are folly,
Naught so sweet as melancholy.

’Tis my sole plague to be alone,
I am a beast, a monster grown,
I will no light nor company,
I find it now my misery.
The scene is turn’d, my joys are gone,
Fear, discontent, and sorrows come.

All my griefs to this are jolly,
Naught so fierce as melancholy.

I’ll not change life with any king,
I ravisht am: can the world bring
More joy, than still to laugh and smile,
In pleasant toys time to beguile?
Do not, O do not trouble me,
So sweet content I feel and see.

All my joys to this are folly,
None so divine as melancholy.

I’ll change my state with any wretch,
Thou canst from gaol or dunghill fetch;
My pain’s past cure, another hell,
I may not in this torment dwell!
Now desperate I hate my life,
Lend me a halter or a knife;

All my griefs to this are jolly,
Naught so damn'd as melancholy.

Richard Burton, The Anatomy of Melancholy (1621).

o fim da inocência, a escuridão do coração do homem/the end of innocence, the darkness of man's heart

2009-04-16T16:21:00.000-07:00

[...] As lágrimas começavam a fluir e os soluços o abalavam. Ele entregou-se a eles agora pela primeira vez na ilha; grandes, estremecentes espasmos de mágoa que pareciam desconjuntar seu corpo todo. Sua voz se levantou debaixo da fumaça preta perante os restos chamejantes da ilha; e infectados por essa emoção, os outros garotos pequenos começaram a tremer e soluçar também. E no meio deles, com o corpo imundo, cabelo emaranhado e nariz escorrendo, Ralph chorava pelo fim da inocência, pela escuridão do coração do homem, e pela queda através do ar do verdadeiro, sábio amigo chamado Porquinho.

[...] The tears began to flow and sobs shook him. He gave himself up to them now for the first time on the island; great shuddering spasms of grief that seemed to wrench his whole body. His voice rose under the black smoke before the burning wreckage of the island; and infected by that emotion, the other little boys began to shake and sob too. And in the middle of them, with filthy body, matted hair, and unwiped nose, Ralph wept for the end of innocence, the darkness of man's heart, and the fall through the air of the true, wise friend called Piggy.

William Golding, Lord of the Flies [Senhor das Moscas]. 1954.

Ainda/Still

2009-03-15T12:24:00.001-07:00

Ainda

Demônios me agarram
Na escalada da montanha
São meus medos e apegos
Aflorando conforme subo
A conquista interna
Também é poder externo
Equilíbrio e estabilidade
Firmeza e correção
Dentro da tempestade de vento
Nada se enxerga
Porém forte o coração
Reside na meta
Depois do pico
Está a descida
E o vale do lado de lá
Infinito como Deus que sou.

Still

Devils hold me
On climbing the mountain
They're my fears and attachments
Emerging as I advance
The inner conquest
Is also outer power
Balance and stability
Firmness and correction
Inside the wind storm
Nothing is seen
Nevertheless strong the heart
Abides in the goal
After the peak
There is the descent
And the valley on the other side
Infinite as God that I am.

dualidade e loucura/duality and madness

2009-01-15T07:45:00.000-08:00

Qual a diferença entre o riso e o choro? Entre sentir-se bem e sentir-se mal? Essencialmente eles são duas faces da mesma coisa, exteriorização da sensações ou apenas sensações. Portanto pertencem ao nível dual ou plural da realidade, do mundo. Para passar ou ir além (ou melhor, aquém) dele, em direção à unidade de tudo, há que se encarar a solidão e a si próprio. Difícil e tedioso como parece, na verdade isso leva a um nível superabrangente mais profundo da realidade, não percebido pela maioria dos seres que rolam na loucura. Ah, mas a loucura não é bela? A liberdade verdadeira é a intenção e a meta.

What's the difference between laughing and crying? Between feeling good and feeling bad? Essentially they are two faces of the same thing, externalization of sensations or just sensations. So they belong to the dual or plural level of reality, of the world. In order to get past or beyond (or rather before) it, towards the unity of it all, one has to face loneliness and oneself. Harsh and tedious as this seems, this actually leads to the deeper all-encompassing level of reality, unperceived by the majority of beings who wallow in the madness. Ah, but isn't madness beautiful? True freedom is the aim.

Para ir além/To go beyond

2008-11-14T10:44:00.000-08:00

Ela se apega às memórias e ao passado e não vê o admirável mundo novo que se abre à sua frente, como aquelas pessoas acorrentadas na caverna que preferem ficar só com as sombras e não enxergam as coisas, o sol nem as estrelas lá fora. Será medo do desconhecido? A vida passa, mas a superfície é só a casca, para experimentá-la de fato há que se enfrentar a si mesma, se aventurar...

She clings herself to memories and to past and doesn’t see the brave new worlds which opens up before her, such as those people chained inside the cave who prefer to stay only with the shadows and don’t see the things, the sun nor the stars outside. Will it be fear of the unknown? Life passes away, but the surface is only the peel, to really experience it she must face herself, to adventure herself...

tarde de sábado/Saturday afternoon

2008-11-08T10:07:00.000-08:00

Toca "O amor e o poder", de Rosana, no programa de calouros televisivo de sábado à tarde e me lembro da noite em que cheguei a Glastonbury, em março deste ano, entrei em um pub onde uma garota cantava no karaokê, para minha surpresa, a versão original da mesma canção, "The Power of Love", de Jennifer Rush. Só rindo mesmo.

"O amor e o poder" [Love and Power], sung by Rosana [a cheap gaudy pop Brazilian 80s female singer] plays in a Saturday afternoon tv talent show and I remember the night I arrived in Glastonbury, in march of this year, then entered a pub where a girl sang in the karaoke, to my surprise, the original version of the same song, Jennifer Rush's "The Power of Love". I can only laugh.

Mosquitos em minha cabeça/Mosquitos in my head

2008-11-03T12:09:00.001-08:00

Nestas noites tropicais, mosquitos sonoros impedem meu sono nas horas finais da madrugada, perto do amanhecer. O baixo zumbido da luz branca e fosforescente da luminária é constante no quarto, do outro lado da janela pontuam o ouvido sinais eletrônicos do pseudovigia na motocicleta, carros passam esparsamente pelos arredores, o trem corta a brisa nervosa do subúrbio, cães latem, buzinas soam. Ruas estreitas e esburacadas acumulam casas espremidas por ambos os lados, caminhos de concreto mal acabados são depredados por árvores e pelo uso. As paredes das vielas acomodam rabiscos juvenis inconscientes, enquanto os viciados da miserável cidade protoindustrial marginal ainda buscam mais e recusam suas camas. Ao fundo, a serra permanece calada, e os mosquitos não parecem estar dispostos a sair e me dar sossego. Outro trem passa, e também um pedestre pela frente da casa, apressado como sempre, junto com as horas. Um galo canta. Uma moto corre e some. Um alarme soa. Pára. Um carro passa pela rua. O galo continua. Passos tortos imprimem a calçada. Cães latem timidadmente. Os mosquitos ainda entram em conflito com o repouso. Não há descanso para os iníquos! Jamais a mente se assenta. Sensações, pensamentos, memórias, referências culturais bombardeiam a consciência. Esse embate, para cessar, apenas gradualmente por anos a fio, em treino de disciplina, e requer paciência, enquanto a desenvolve. A aurora se aproxima, e não há paz ainda.

Meio-dia. Os mosquitos incansáveis zunem pelo quarto. Sinaliza o trem ao passar, invadindo o cômodo. Os insetos parecem não querer ir além da porta ou das janelas abertas. Pássaros cantam lá fora, carros e pessoas passam, vizinhos falam, a brisa se espalha sob o mormaço. É a vida no brejo.

In these tropical nights, sounding mosquitos hinder my sleep by the end of the wee hours, close to dawn. The low buzz of the white and phosphorecent lamp is constant inside the room, on the other side of the window electronic signals of the pseudo night watcher punctuate the ear, cars sparsely pass on the surroundings, the train cuts the nervous suburb breeze, dogs bark, honks sound. Narrow streets full of holes accumulate squeezed houses on both sides, concrete paths badly accomplished are depredated by trees and by use. The alleys walls accommodate unconscious adolescent scribblings, while the miserable protoindustrial marginal town junkies still seek more and refuse their beds. On the background, the mountains remain silent, and the mosquitos don’t seem to be inclined to leave and give me ease. Another train passes, and also a pedestrian in front of the house, hurried as always, along with the hours. A rooster sings. A motorcycle runs and disappears. An alarm sounds. Stops. A car passes by the street. The rooster continues. Bent steps impress the sidewalk. Dogs bark timidly. The mosquitos still quarrel with the repose. No rest for the wicked! Mind never settles down. Sensations, thoughts, memories, cultural references bomb consciousness. This brunt, to cease, only gradually for many a long year, in discipline training, and it requires pacience, while developing it. Dawn comes near, and still there is no peace.

Noon. The restless mosquitos buzz by the room. The train signalizes on passing, invading the room. The insects don’t seem to want to go beyond the open door or windows. Birds sing outside, cars and people pass, neighbours talk, the breeze spreads under the sweltry. This is the marshlife.

meio-soneto torto/crooked half-sonnet

2008-09-25T09:57:00.000-07:00

A tela radioatiava fere as retinas,
Drena o cérebro, tira a vida;
Longe de si, o homem constrói e planeja,
Ele criou o dinheiro, que agora o governa.
A liberdade grita das profundezas da consciência,
Silenciosa como a natureza caindo e morrendo
Pelas mãos do progresso e da tecnologia.

Radioactive screen sores the retinas,
Drains the brain, takes the life away;
Away from himself, man builds and plans,
He has created money, which now rules him.
Freedom screams from the depths of consciousness,
Silent as nature falling and dying
By the hands of progress and technology.

2008-09-07T11:11:00.000-07:00

[...] Só a dor remove o homem do terra-a-terra esterilizante. É a alegria aquele ópio que torna a alma descuidosa e cega: dínamo de repulsão e dispersão. Dez vezes infelizes os que passam pela vida espanejando-se na alacridade de perpétuo contentamento. São os esconjurados. Nunca compreenderão a beleza dos mistérios, nem o mistério da beleza. A única força criadora e redentora é a dor. E de todos os seus partos o maior foi o da consciência do homem. Faltara a dor, não haveria percepção. Se a consciência é o sentimento íntimo do “eu”, só a dor possui a faculdade de aumentar, aclarando, essa manifestação imediata e poderosa da sensibilidade, enquanto a alegria, no seu rodopiar eterno de farsante, dançando ao som do pandeiro, a dispersa e anula.

[...] Only pain removes man from the sterilizing common dullness. Joy is that opium which makes the soul careless and blind: dynamo of repulsion and dispersion. Ten times unhappy those who pass through life flapping in the alacrity of perpetual contentment. Those are the exorcized turned out. They will never understand the beauty of mysteries, nor the mystery of beauty. The only creative and redemptive force is pain. And of all her deliveries the greatest was of man’s consciousness. Wasn’t there pain, there would be no perception. If consciousness is the inner feeling of “self”, only pain has the faculty to enhance, clarifying, this immediate and powerful manifestation of sensitivity, while joy, in her eternal deceptive spinning, dancing to the tambourine sound, disperses and annuls it.

Órris Soares, “Elogio a Augusto dos Anjos” [Eulogy to Augusto dos Anjos], 1919.

o enigma/the riddle

2008-08-25T15:09:00.000-07:00

A sociedade de modo geral é baseada na loucura. O homem é guiado por referências criadas por ele mesmo, cego à sua essência ou consciência mais absoluta. A premissa da vida moderna é o trabalho: trabalha-se simplesmente para manter a estrutura, e justifica-se o trabalho pela fruição dessa mesma estrutura. Mas em verdade não resta opção, pois são cada vez mais raras as cavernas para possíveis eremitas. O homem é engolido pela própria cultura, dominado por ela, em vez de usá-la para o autoaprimoramento, por medo da verdade --- esta, afinal, pode cegar completamente se encarada de repente. Talvez o caminho seja utilizar os símbolos e desenvolver os conceitos adentrando nas profundidades do inconsciente coletivo, mas por outro lado penso que esse esforço seja em vão, também, pois os símbolos e a linguagem nunca irão alcançar a essência.

Society in general is based on madness. Man is guided by references created by himself, blind to his essence or most absolute conscience. The modern life premise is work: work to simply maintain the structure, and work is justified by the fruition of this same structure. But in fact there is no option, for caves for possible hermits are rarer and rarer. Man is engulfed by the very culture, dominated by it, instead of using it for self-improvement, for fear of truth --- which, after all, can blind completely if suddenly faced. Maybe the way is to use symbols and to develop concepts getting further into the depths of collective unconcious, but on the other hand I think this effort may also be in vain, for symbols and language will never reach essence.

conflito/conflict

2008-07-14T16:03:00.000-07:00

O conflito interno é perdido após a vitória externa. Fracasso, derrota, constantes em minha vida, ou sobrevida, pois só há tempo para a sobrevivência. Atrair a atenção, perder a dignidade, destruir o orgulho. O orgulho próprio, tão difícil de enxergar em mim mesmo, retarda o caminhar, já tão atolado na cultura pós-contemporânea pela perspectiva marginal. Posição marginal vista como incluída pelos marginais das margens: são os níveis de pólos e margens e os pólos locais nas margens e o centro dos pólos e as margens próximas do centro e os pólos das margens próximas do centro e os pólos marginais com mais ou menos influência global. Microcosmo e macrocosmo, indivíduo e universo, qual é a divisão, onde localiza-se o conflito afinal?

The internal conflict is lost after the external victory. Failing, defeat, constants in my life, or surlife, for there is only time for survival. To attract attention, to lose dignity, to destroy pride. Self-pride, so difficult to see in myself, hinders the walk, already so mired in the post-contemporary culture from the marginal perspective. Marginal position seen as included by the marginals of the margins: such are hte levels of poles and margins and local poles in the margins and the centre of poles and the margins next to the centre and the poles of the margins next to the centre and the marginal poles with more or less global influence. Microcosm and macrocosm, individual and universe, what is the division, where is the conflict located after all?

Pausa/Pause

2008-06-17T10:10:00.001-07:00

Sede silente drena minha energia,
O tempo corre no espaço estático,
E a areia se perde no infinito;
Ainda assim a vida pulsa, sempre,
Alheia às percepções individuais.
Quando a sabedoria irá ultrapassar
O desejo que permeia as células e
O instinto de busca da satisfação?
Não importa agora, que meu caminho
Segue do lado de fora do universo.

Silent lust drains my energy,
Time runs in the static space,
And sand gets lost in infinite;
Yet life pulses, always,
Strange to individual perceptions.
When will wisdom overcome
The cell-permeating desire and
The satisfaction pursue instinct?
It does not matter now, that my way
Follows in the outside of universe.

segunda-feira/monday

2008-06-16T15:44:00.000-07:00

dia de verme procastinador

procrastinating worm day

ódio & evolução humana/hatred & human evolution

2008-05-21T12:51:00.000-07:00

[...] culturas humanas passam por fases, cada cultura a seu próprio tempo. Conforme a cultura envelhece e começa a perder seus objetivos, o conflito emerge dentro dela entre aqueles que desejam livrar-se dela e estabelecer um novo padrão de cultura, e aqueles que desejam reter o novo com a menor mudança possível.
'A esse ponto, um grande perigo aparece. O conflito interno ameaça englobar a sociedade em auto-guerra, grupo contra grupo. As tradições vitais podem ser perdidas -- não meramente alteradas ou reformadas, mas completamente destruídas nesse período de caos [...]. Encontramos muitos exemplos assim na história da raça humana.
'É necessário que esse ódio dentro da cultura seja dirigido para fora, em direção a um grupo externo, de modo que a cultura em si possa sobreviver sua crise. A guerra é o resultado. A guerra, para uma mente lógica, é absurda. Mas em termos de necessidades humanas, ela cumpre um papel vital. E continuará até que o Homem tenha crescido o suficiente de modo que nenhum ódio se encontre dentro dele."

"[...] human cultures pass through phases, each culture in its own time. As the culture ages and begins to lose its objectives, conflict arises within it between those who wish to cast it off and set up a new culture-pattern, and those who wish to retain the old with as little change as possible.
'At this point, a great danger appears. The conflict within threatens to engulf the society in self-war, group against group. The vital traditions may be lost -- not merely altered or reformed, but completely destroyed in this period of chaos [...]. We have found many such examples in the history of mankind.
'It is necessary for this hatred within the culture to be directed outward, toward an external group, so that the culture itself may survive its crisis. War is the result. War, to a logical mind, is absurd. But in terms of human needs, it plays a vital role. And it will continue to until Man has grown up enough so that no hatred lies within him."

Philip K. Dick, "The Defenders" (1953), in Human Is?, London, Orion Books, 2007.

2008-05-11T15:00:00.000-07:00

Um quarto no caminho...

A room in the road...

sem fim/endless

2008-05-09T05:05:00.000-07:00

Fim da estrada, onde a vida grita, onde a liberdade chora, onde a ilusão cobra, onde as fronteiras do destino se destacam, onde a unidade aflora.
Começo novamente pelo término.

End of the road, where life screams, where freedom cries, where illusion takes its toll, where destiny's borders show up, where unity blossoms.
Start again by the finish.

fora da zona de conforto/outside the comfort zone

2008-05-01T14:39:00.000-07:00

O inesperado. O desconhecido. A mesma coisa mas diferente a cada vez. Particularidades e unicidade. A tecnologia parece tão prejudicial aos sentidos. Quanto mais o homem aprofunda-se em si mesmo, mais percebe o absurdo da sociedade. Auto-engano e medo, eis os obstáculos essenciais.

The unexpected. The unknown. The same thing but different every time. Particularities and unicity. Technology seems so prejudicial to the senses. The more man goes deep into himself, the more he perceives the absurd of society. Self-deceit and fear, those are the essential hindrances.

Clareira/Clearing

2008-04-13T03:39:00.000-07:00

Sou o assassino e o assassinado
Nascido na terra do assassinado
Andando na terra do assassino

Sou a face que eles se recusam a ver
Sou a verdade que eles nao querem ser
Sou o selvagem marginal civilizado
Sou o mestiço conquistador do mundo
Seguindo a jornada da vida
Pelos córregos de sangue da ignorancia

Uma pausa, um descanso, cai bem
Estar sozinho, recompor,
Mergulhar em pensamentos.

13.04.08

I am the murderer and the murdered
Born in the murdered's land
Walking in the murderer's land

I am the face they refuse to see
I am the truth they don't want to be
I am the marginal civilized savage
I am the inbred conqueror of the world
Riding life's journey
Through the blood streams of ignorance

A pause, a rest, is nicely fit
To be alone, to recompose,
To dive in thoughts.

11.04.08

proporção/proportion

2008-04-11T12:10:00.000-07:00

O Canadá está para os Estados Unidos assim como a Irlanda está para o Reino Unido.

Canada is to USA as Ireland is to UK.

identidade/id

2008-03-21T09:57:00.000-07:00

sussa mas nao preguiçoso
apenas um produto do mundo moderno
radicalmente realista
excessivamente sonhador
ingênuo e inocente
positivamente sombrio
existencialista prático

cool but not lazy
just a product of the modern world
radically realistic
exceedingly dreamer
ingenuous and naive
positivelly gloomy
practical existentialist

MELANCOLIA DE VIAGEM/TRAVELLING BLUES

2008-03-15T11:41:00.000-07:00

Nosso herói acorda na praia, sem saber quem é ou de onde veio. Amnesiado, segue perambulando pela areia, sem encontrar nenhuma pista, nenhuma outra pessoa ou mesmo outro animal. Acaba entrando na mata, encontra algumas frutas, come e cai no sono. Desperta em um palácio árabe, bem no meio de um harém de mais de 200 mulheres, fica extasiado e se atira em direção à luxúria, porém, ao aproximar-se das mulheres, acorda do lado de fora do palácio. O guarda no portåo, musculoso e armado e bem vestido, nega-lhe a entrada. Sem opçåo, volta-se para o deserto e põe-se a andar. Depois de muito caminhar sob o sol implacável, perde os sentidos em uma tempestade de areia. E acorda novamente na praia, ainda sem saber quem é ou de onde veio.

Our hero wakes up on the beach, without knowing who he is or where did he come from. Amnesiac, he goes wandering by the sand, without finding any clue, nor any other person or even another animal. He ends up entering the wood, finds some fruits, eats and falls asleep. He awakes in an Arabian palace, right in the middle of a harem with more than 200 women, becomes ecstatic and throws himself to luxury, however, at approaching the women, he wakes up outside the palace. The guard at the gate, muscled and armed and well dressed, denies him entrance. Without an option, he turns to the desert and starts walking. After much walking below the unmerciful sun, he loses his senses in a sandstorm. And he wakes again on the beach, still not knowing who he is or where he came from.

Epílogo da Tempestade de Shakespeare/Shakespeare's The Tempest Epilogue

2008-03-09T14:59:00.000-07:00

EPÍLOGO
Falado por PROSPERO
Agora meus encantamentos estão todos derrubado,
E qualquer força que tenha é minha própria,
O que é muito débil. Ora é verdade,
Devo ficar aqui confinado por vós,
Ou ser mandado para Nápoles. Não me deixai,
Dado que consegui meu ducado,
E perdoei meu enganador, por vosso feitiço
Nesta ilha vazia morar;
Mas liberai-me de meus laços
Com a ajuda de vossas boas mãos.
Vosso gentil sopro minhas velas
Deve inflar, senão meu projeto falha,
Que era agradar. Agora quero
Espíritos para impingir, arte para encantar;
E meu fim é o desespero
A menos que seja aliviado por oração,
Que perfura de modo a assaltar
A própria Misericórdia, e liberta todas as faltas.
Como vós de crimes perdoado seríeis,
Que vossa indulgência me ponha livre.

FIM

EPILOGUE
Spoken by PROSPERO

Now my charms are all o'erthrown,
And what strength I have's mine own,
Which is most faint. Now 'tis true,
I must be here confin'd by you,
Or sent to Naples. Let me not,
Since I have my dukedom got,
And pardon'd the deceiver, dwell
In this bare island by your spell;
But release me from my bands
With the help of your good hands.
Gentle breath of yours my sails
Must fill, or else my project fails,
Which was to please. Now I want
Spirits to enforce, art to enchant;
And my ending is despair
Unless I be reliev'd by prayer,
Which pierces so that it assaults
Mercy itself, and frees all faults.
As you from crimes would pardon'd be,
Let your indulgence set me free.

THE END

Estrada de Santos/Road to Santos

2008-03-03T05:21:00.000-08:00

Noite de sexta-feira, desço a serra pela estrada de Santos, escura e estreita, cercada por mata atlântica em ambos os lados, cheia de curvas e túneis. A certo ponto, já a meio do caminho, vejo pela janela abaixo a comunidade marginal instalada em meio ao mato, luzes alaranjadas e vapor ascendendo, do tamanho de alguns quarteirões; mais ao fundo e bem abaixo vê-se a cidade. A mata encobre a vista novamente, mas logo casas rústicas de estilo europeu adaptado aos materiais disponíveis despontam nas laterais. Outros conjuntos malformados de casas brotam pelas margens da estrada, chão de terra, eletricidade, uns poucos carros velhos, a miséria pulsa no ar quente da noite. Estruturas de ferro desgastadas e sujas passam por cima da pista, passarelas para pedestres, caminhões bastante rodados compartilham o pavimento com o ônibus, fábricas aparecem nas laterais, um oleoduto corre por uma alta colina, uma chaminé cospe fogo. Ao nível do mar, a estrada passa pelo mangue, casas pobres se intercalam a fábricas nas margens, chego a Santos: as grandes armações iluminadas do porto se mostram lá atrás dos outdoors do comércio local.

Friday night, I go down the ridge by the dark and narrow road to Santos, surrounded by tropical forest on both sides, through turns and tunnels. At a certain point mid-way, I look down the window and see a marginal community with the size of a few blocks installed in the middle of woods, copper lights and ascending steam; in the background and much lower the city is seen. The forest covers the view again, but soon rustic houses in the European-style adapted to the materials available sprout on the sides. Other malformed house aggregations bud by the road margins, earth ground, electricity, a few old cars, indigence pulses in the hot night air. Outworn and dirty iron structures pass above the driveway, footbridges, junk lorries share the pavement with the bus, factories rise on the sides, a pipeline runs by a high hill, a chimney spits fire. At the sea level, the road passes through the mangrove, poor houses are interspersed with factories on the margins, I arrived in Santos: big lightened seaport frameworks show up well behind local commerce outdoors.

Teoria Janet/The Janet Theory

2008-02-15T06:26:00.000-08:00

Steve Fisk, que produziu as sessões de Blew, sente que o disco, com seu baixo e guitarras altamente flangeados e bateria bem reverberante, soa muito como os discos britânicos de new wave do começo dos anos de 1980, daí o que ele chama de “Teoria Janet”.

“Quando Janet tinha 15 anos, ela já estava ligada nos Smiths”, começa Fisk. “Eles faziam-na sentir-se especial a respeito de si mesma e ela passava várias horas em seu quarto com seu walkman ligado e seus pais não podiam importuná-la e aquelas letras mórbidas realmente reforçavam tudo isso. Quando eles acabaram foi muito difícil para ela. Então Morrissey seguiu em carreira solo mas todos seus amigos se ligaram nisso e foi muito vulgarizado”.

“Com 16 ou 17 anos ela entrou de verdade em sua fase de melancolia britânica mortal”, continua Fisk. “Então pintou seu cabelo de preto e se parecia com a Siouxsie, sem entender que a essa altura já era um clichê totalmente gasto. Isso é tipo 1986. Isso emputecia seus pais e nenhum de seus amigos estava fazendo algo tão radical com sua aparência assim isso realmente a fazia sentir-se bem. É claro, aquele look chegou aos shoppings. E tornou-se obsoleto.

“Em algum ponto do caminho ela entrou no Clube de Singles da Sub Pop. E descobriu uma música que realmente emputeceria as pessoas e tornou-se uma garota grunge. Coletivamente, essa demografia estava carregada e pronta para um disco punk new wave como Nevermind”.

“São canções felizes com letras tristes — é The Cure, é Joy Division”, diz Fisk. “Assim a pobre Janet, não havia como ela não gostar”.

Kurt Cobain gosta muito dessa teoria. “Provavelmente é verdade”, diz, rindo.

Steve Fisk, who produced the Blew sessions, feels that the record, with its heavily flanged bass and guitars and big reverberant drums, sounds very much like an early eighties British new wave record, hence what he calls "The Janet Theory".

"When Janet was fifteen, she was really into the Smiths", Fisk begins. "They made her feel special about herself and she spent long hours in her room with her Walkman on and her parents couldn't bug her and those morbid lyrics really reinforced all that. When they broke up it was very hard for her. Then Morrissey went solo but all her friends got into it and it was very hackneyed".

"At maybe sixteen or seventeen she went into her British death gloom phase for real", Fisk continues. "Then she dyed her hair black and looked like Siouxsie, not understanding that it was a whole played-out cliché by that point. This is like 1986. It pissed off her parents and none of her friends were doing something that radical with their looks so it really made her feel good. Of course, that look came to the malls. And it got played out.

"Somewhere along the line she got onto the Sup Pop Singles Club. And she found some music that would really piss people off and she became a Grunge Girl. Collectively, that demographic was springloaded for a New Wave punk record like Nevermind".

"The lyrics are happy songs with sad lyrics — it's the Cure, it's Joy Division", says Fisk. "So poor Janet, she couldn't help but like it".

Kurt Cobain enjoys this theory very much. "It's probably true", he says, laughing.

Michael Azerrad, CoMe aS YoU ARe: The Story of Nirvana. New York, Main Street Books/Doubleday, 1994 (1st ed. 1993).

questão primitivista/primitivist question

2008-02-11T02:40:00.000-08:00

Os confortos da (assim chamada) civilização NÃO VALEM a liberdade humana. Longe de sua consciência primeva, o homem é conduzido pelo medo, e assim consome sua vida habitando aprisionado em suas próprias construções. Mas o que é essa consciência primeva? Como ela liberta a humanidade?

The comforts of (so-called) civilization ARE NOT worth human freedom. Away from his primal conscience, man is driven by fear, and thus he consumes his life dwelling imprisoned in his own constructions. But what is this primal conscience? How does it free humanity?

2008-02-09T06:22:00.000-08:00

Aqui estou lá.

Here I am there.

2008-02-08T06:25:00.000-08:00

Ainda não
lá.

Not there
yet.

estrofe/stanza

2008-01-31T09:04:00.000-08:00

Era um sonho ladrão de submergir-me
Na vida universal, e, em tudo imerso,
Fazer da parte abstrata do Universo
Minha morada equilibrada e firme!
- Augusto dos Anjos, em "As cismas do destino", II

It was a thief dream of submerging me
In the universal life, and, in everything immersed,
To make of the abstract part of the Universe,
My equilibrated and steady dwelling!
- Augusto dos Anjos, in "Destiny's musings", II

bifurcação/bifurcation

2008-01-29T02:51:00.000-08:00

Entre a aventura romântica marginal e a estabilidade sedentária cultural, a dúvida pesa sobre o cidadão lationoamericano acuado em busca da pleniude da vida e da individuação psicológica: entregar-me ao desconhecido, sublimando toda e qualquer expectativa e ansiedade rumo aos antípodas, ou trabalhar à sombra do capital como microagente intelectual local da não-identidade? Prosseguir ou retornar? Sim, tenho algo a perder se deixar a pátria: uma função razoável como escravo do sistema, relativamente difícil de se conseguir na atual conjuntura sócio-econômica-geográfica. Por outro lado, a oportunidade de andar o mundo em peregrinação, com a chave de entrada, talvez seja mais rara. A dualidade permanece intransponível.

Between the romantic marginal adventure and the sedentary cultural stability, the doubt weighs on the baffled latinoamerican citizen in search of life's fulness and psychological individuation: to give myself to the unknown, sublimating all and any expectation and anxiety heading towards the antipodes, or to work at the capital's shadow as non-identity local intelectual microagent? To go on or to come back? Yes, I do have something to lose leaving the homeland: a reasonable position as slave of the system, relatively hard to get in the present socio-economic-geographical conjunture. On the other hand, the opportunity of walking the world in pilgrimage, with the entrance key, is maybe rarer. Duality remains insurmountable.

dialogical questioning

2008-01-28T06:51:00.000-08:00

Zombie mode. Drowning in letters, all the time. When will I be able to get out of the language maelstrom and the semiotic labyrinth and rise in pure reality? Madness, yes, though anteceding truth: the mad if insists in his madness (or the fool in his folly) becomes wise -- or the mad (or fool) fears the truth, and therefore doesn't get out of the madness (or folly)? Answers to the staff.

questionamento dialógico

2008-01-28T06:06:00.000-08:00

Modo zumbi. Afogando-me em letras, o tempo todo. Quando vou conseguir sair do turbilhão da linguagem e do labirinto semiótico e emergir na realidade pura? Loucura, sim, porém anterior à verdade: o louco se insiste em sua loucura (ou o tolo em sua tolice) vira sábio -- ou o louco (ou tolo) teme a verdade, e por isso não sai da loucura (ou tolice)? Respostas para a redação.

para começar

2008-01-12T19:20:00.000-08:00

Chuva. Madrugada. Solidão. Acostumando-me aos poucos a não ter um propósito maior ou mais distante, apenas passos subseqüentes. Parece, todavia, que a cada o panorama "glows" um pouco mais. "Brilha" não caberia aqui, é mais como uma irradiação de aura. Algo que ficou repercutindo no pensamento foi o conceito do trabalho contaminar a vida pessoal, o que havia sido convertido para "contaminated" e fora recusado, depois o "infected" passou como "affected". Sigo assim, e almejo o fim desta guerra.