Para escrever um poema, o poeta precisa se transportar para a esfera da Musa e perder-se lá. Ele tem de ser como uma chama que queima a tudo menos a si própria.
- Sri Chinmoy



In order to write a poem, the poet must transport himself to the sphere of the Muse and lose himself there. He has to be like a flame that burns away everything but itself.
- Sri Chinmoy



Extraído de/Extracted from:

http://www.srichinmoylibrary.com/sri_chinmoy

terra estéril/wasteland

terra estéril

pálpebras pesadas
a cidade
no meio da chuva
melancolia
pela humanidade
por mim mesmo

reclusão transformando-se em isolamento
contracultura ingênua
negrura
escuridão completa
quero chorar
mas não consigo

então continuo sozinho na multidão
deixando o animal
com o controle total de mim mesmo
abraçando o animal
inteiro
humano

paciência com as pessoas
valorizar encontros profundos raros
estabelecer o curso para a plenitude
apesar do animal, apesar do humano
inabalável
resoluto

conforme ando para a frente
eles me veem
então recebor
devagar
a mim mesmo
nos outros

minha vontade de derramar lágrimas
que não saem
é a chuva na noite nevoenta
na divisa
da cidade e da mata
da natureza e da civilização



wasteland

heavy eyelids
the city
in the middle of the rain
melancholy
for humanity
for myself

solitude turning to loneliness
naïve counterculture
blackness
pitch dark
feels like crying
but i just can't

so i remain alone in the crowd
leaving the animal
in full control of myself
embracing the animal
whole
human

patience with the people
value rare deep encounters
settle course for plenitude
despite the animal, despite the human
unwavering
steady

as i step forward
they see me
so i take
slowly
myself
in others

my will for weeping
that won't come out
is the rain in the misty night
on the verge
of the city and the jungle
of nature and civilization

[...] Só a dor remove o homem do terra-a-terra esterilizante. É a alegria aquele ópio que torna a alma descuidosa e cega: dínamo de repulsão e dispersão. Dez vezes infelizes os que passam pela vida espanejando-se na alacridade de perpétuo contentamento. São os esconjurados. Nunca compreenderão a beleza dos mistérios, nem o mistério da beleza. A única força criadora e redentora é a dor. E de todos os seus partos o maior foi o da consciência do homem. Faltara a dor, não haveria percepção. Se a consciência é o sentimento íntimo do “eu”, só a dor possui a faculdade de aumentar, aclarando, essa manifestação imediata e poderosa da sensibilidade, enquanto a alegria, no seu rodopiar eterno de farsante, dançando ao som do pandeiro, a dispersa e anula.



[...] Only pain removes man from the sterilizing common dullness. Joy is that opium which makes the soul careless and blind: dynamo of repulsion and dispersion. Ten times unhappy those who pass through life flapping in the alacrity of perpetual contentment. Those are the exorcized turned out. They will never understand the beauty of mysteries, nor the mystery of beauty. The only creative and redemptive force is pain. And of all her deliveries the greatest was of man’s consciousness. Wasn’t there pain, there would be no perception. If consciousness is the inner feeling of “self”, only pain has the faculty to enhance, clarifying, this immediate and powerful manifestation of sensitivity, while joy, in her eternal deceptive spinning, dancing to the tambourine sound, disperses and annuls it.



Órris Soares, “Elogio a Augusto dos Anjos” [Eulogy to Augusto dos Anjos], 1919.